Родители мои умерли, когда я был совсем мелким. Нет, не разбились в автокатастрофе - просто маму сожрал рак, а папу - тоска по маме. Жизнь моя делится на две неравные части: счастливое солнечное детство до шести лет - и всё, что было потом, без родителей, счастья, солнца. То есть, солнце, конечно, было, но теперь ничего, кроме злости, не вызывало. Толку от него, когда я один на всём чёрном свете. Фактически не один, это понятно, среди людей, но все эти люди - глазастые куски мяса, которым до меня никакого дела нет. Чужие. На их фоне выделялся разве что отец моей матери - дед Валера, который меня воспитывал. Частенько ремнём. Пару раз бывало, что и дровишками в меня швырялся. Спасибо ему за то, что ни разу не попал в голову, не сдал в детдом и вырастил неплохим, в принципе, человеком. К деду мы сейчас и шли с Олькой - знакомиться...
